Una psicóloga no puede tener semejante contractura en la espalda

Yo quería aprender de formas

pero al fin, vos sólo sabías de formalismos

yo quería dos miradas que se encuentran

cómplices

después de un intercambio profundo

dos miradas que se encuentran y se reconocen

pero vos sólo sabías de formalismos

yo revolvía mis entrañas

con un palo de madera de caldo de brujas

y vos, tus formalismos

y yo mis formas que se iban cada vez más a la mierda

─en el mejor sentido de la palabra─

explorando la materia

pero al fin de cuentas pareció ser que lo único que te interesaba de nuestro encuentro

era mi dinero.

Ese era el acuerdo, yo te daba dinero.

No era sólo papel

porque mi dinero es profundo también

mi dinero está hecho de sudor

de palabras y coraje

e incluso trato de añadirle siempre algún trozo de Luna

pero vos, sólo sabés de formalismos.

Puro papel.

Tu mirada esquiva

cuando bajamos por el ascensor

después de un encuentro que no hubo

incómoda fuera de tu consultorio profesional

tu profesionalidad tan demarcada y limitada

tan extirpada de la vida

tu profesinalidad tan formal

y mis formas cada vez más exacerbadas

mi materia exploradora

abriéndose y buscando la senda de sus propias formas

para dar

con tus formalismos.

Entonces sólo me hiciste el entre

fingiendo para llevarte mi dinero

sólo me hiciste de puta de lujo

todo lo que la universidad te enseñó

porque no te pudo enseñar a gozar

no te pudo enseñar a ser

sólo te dió un papel

que ante todo

debés mantener.

Poesía de la materia

de plumas y petróleos

Poesía de la materia

En este mundo hay

materia densa, pesada

aceitosa como el petróleo

materia ligera liviana

fresca como una pluma

por donde pasa el viento

sin quebrar ninguna estructura

En este mundo hay familias petróleo y familias pluma

cercanías petróleo y cercanías pluma

espíritu petróleo y espíritu pluma

por donde pasa el viento sin romper ninguna estructura

por donde pasan personas y trenes

sin romper ninguna estructura

libros y viajes

sin romper ninguna estructura

materias de diferentes índoles

como el mar orillándose

el agua entre la arena

hay personas que se dejan mojar

y personas que no

el petróleo no se funde con el agua

jamás

el agua inunda todo busca todo

por fuera o por dentro

por donde la dejes

hay personas que se dejan atravesar

sin miedo de sus estructuras

romper

y otras personas que son como el petróleo

las personas petróleo buscan petróleo

sólo se sienten a gusto entre el petróleo

como si no supieran de otras materias

las personas pluma andan buscando siempre otras materias

porque entienden la vida como un viaje

viajes subterráneos y viajes estelares

sin romper ninguna estructura

viajes acuáticos y viajes infernales

sin romper ninguna estructura

viajes materiales y viajes metafísicos

sin romper ninguna estructura

viajes interiores

camino que sólo se detiene a descansar

un rato

pa reponer energías pa seguir camino

siempre por

diferentes materias

las personas petróleo se asientan en el fondo de la tierra putrefacta

tratando de atraer como agujeros negros

toda la energía a su alrededor

y esclavizarla

las personas petróleo están, han estado y siempre estarán muertas

es por eso que se niegan tan fervientemente a morir

no puede morir lo que ya está muerto

no puede morir lo que nunca ha estado vivo.

A las personas petróleo les gustaría vivir

pero no se animan

porque tienen miedo de morir.

En cambio las personas pluma practican la acción de morir todo el tiempo

con ahínco, de diversas maneras

nacen de repollos y cigüeñas

de libros y estrellas

de mujeres pobres que mueren al dar a luz mal atendidas en hospitales públicos.

Los primeros años se alimentan de leche

en la pubertad experimentan con las sustancias más variadas

después se hacen vegetarianos

al final de sus vidas practican la fotosíntesis

saben que un viajero astuto nunca anda cargado de más

Las personas pluma no existen realmente

son una idealización que se me ocurrió a mí

la personas petróleo tampoco

el petróleo tarda muchos millones de años en formarse

después de desaparecida una especie

y se cree

que la humanidad no es tan vieja y no ha desaparecido aún.

Las personas pluma a veces son un poco petróleo también

lo asumen cuando se les sale porque saben que conocer la realidad

es el primer paso para empezar a cambiarla

Todo lo que profesan las personas pluma no son más que creencias

semejantes al ratón Perez y la luna de queso

los pluma no tienen dogmas

porque los dogmas son pesados y los pluma son viajeros astutos

Los petróleo son un poco pluma también

pero no lo asumen, porque tienen miedo de morir.

Además de personas petróleo y personas pluma

hay personas zanahoria y personas ecuación química compleja.

El petróleo tarda millones de años en formarse

después de desaparecida una generación

se genera por el exceso de consumo de hamburguesas y papas fritas Mc Donals

cuyo exceso de grasas saturadas no puede ser digerido por los gusanos y lombrices

que se encargan de que la tierra vuelva a la tierra

La historia personal de las personas pluma

es una constelación de cuerpos celestes

una ciudad hecha de material reciclado y flores

un mural en una esquina de un barrio llamado Republica Independiente de La Boca

un ancho río donde el Sol reverbera cosquilleando los ojos de quienes lo miran

los bichitos que crecen en el interior de las personas petróleo

forman úlceras y cánceres

los bichitos que anidan en el interior de las personas pluma

las limpian a éstas

ellas se estiran para darles más espacio

ellos entran más hondo

y ellas se ríen

hacer el amor con las personas pluma es muy divertido

los pluma —cuando les toca comprar alguna cosa—

compran cosas baratas

porque las regalan o pierden todo el tiempo

los petróleo compran cosas caras

y cuidan todo el tiempo que nadie se las robe

y pasan tanto tiempo cuidándolas

que poco tiempo les queda para disfrutarlas

poesía de la materia

fluido que se vuelve materia en la mente de quien la oye

poesía en constante creación

Poesía de la materia

la original

Poesía de la materia

Distintas especies viven su realidad

por ejemplo el dinero

vive su realidad macroeconómica

que la materia no entiende

y la materia

vive su realidad de materia

que el economista no entiende

sujetos a leyes tan disimiles

se afectan

¿pero de qué modo?

conviven

ignorándose.

Especies de sustancias tan disímiles

hasta inmateriales

especies con distintos sentidos

(sentidos con distintos sentido—

tntención percepción

un planeta habitado por el gas

otro por las zanahorias

y en alguna parte

materia que se vuelve conciente y despierta

materia que intenta despertar

materia que se entrena

Un ojo se abre en medio de la galaxia

un primer ojo

La Plaza de Toros

escrito en Venezuela, 2008, dibujo de Jaison Villalobos

Porque la vida no tenía ningún sentido si no sentía que podía perderla. Y que se la ganaba, se la robaba a la muerte a cada instante. Por ese motivo iniciaba peleas y violaba las leyes de tránsito todo el tiempo. Es cierto que el hígado ya no le funcionaba igual que de pequeño, es cierto que unas cuantas neuronas habían muerto en su cerebro, pero valían las risas desdentadas que producían los llantos ajenos, de aquellos que sufrían sus burlas o sus puños, y siempre que se pudiera, ambas. Valía la venganza. La fuerza que sentía su corazón henchido de orgullo, de saberse ganador, saberse superior. Y su resentimiento seguía dando salivazos de alcohol y chimó que escupían en la cara de cualquiera, porque todo extraño es un contrincante, que puede hacerte cagar en cualquier instante. Porque así fue, y así será. Salvo una vez, en la que pareció que podía llegar a amar. Pero no quiso parecer maricón, y la cagó, y ya no se lo preguntó; total siempre que el remordimiento aparece hay a mano una Ice Polar.

Vieja compañera. Desde temprano se vino hoy, con sus carteles brillantes y sus chicas bonitas casi desnudas. ¿Te le animas al toro? le dijo una de sonrisa casi cruel ¿Te le animas al toro? le dijo uno de sus contrincantes, y él, que era bien macho y nunca achicaba frente a un desafío se le animó. Y saltó la valla y fue la emoción de tanta gente, que sólo ansiaba ver que alguien podía perder la vida estúpidamente, que la sangre corría y no era la propia, que el toro es un bruto animal y por eso, aunque llegue a matar ineludiblemente va a morir, porque el individuo es superior, y sobre todo es superior la Ice Polar que esa tarde le hacía ver doble, que les hacía confundir a todos y no entender, no querer esforzarse en entender quien mandaba realmente, quien estaba organizando todo eso, quien les daba y quien les quitaba. Una leve sensación de mareo y vómito al pisar la plaza, una leve sensación de que algo estúpido iba a suceder, un miedito, pero ya no se lo preguntó porque estaba allí, y si conseguía salir con éxito de seguro alguien le invitaría una Ice Polar, y vio el toro acercándose y se dio la vuelta, y empezó a correr, pero algo pasó no lo entendió estaba resbalando,

el toro embistió,

pero por suerte la Ice Polar tenía la mitad de su cuerpo adormecido,

y aminoró el dolor,

de tener un cuerno atravesándole el pulmón,

mas no la sensación,

de ser el patán más estúpido de mundo,

morir por un resbalón,

y el toro embistió,

y embistió,

y el cuerpo reboleó,

y corneado el estúpido se murió,

pero un instante antes su corazón se arrepintió,

y aunque no mucho más comprendió,

sí que la mentira lo atrapó.

Máscara y Vacío

no podía dejar de publicar aquí algo de mi libro más famoso, que así comienza...

La locura. Esa palabrita...me ha obsesionado durante tanto tiempo; hasta creí por momentos que me estaba volviendo loco. Ahora estoy, en cierta forma, más calmo. Pero nada hay más alejado de la paz, mi calma es simplemente un dulce y lento decaer, y algunos momentos de felicidad, algunos orgasmos. No estoy loco. Creo que nunca voy a estarlo, aunque tampoco alcance jamás la verdadera cordura. Creo que ninguna de las dos cosas existe, sé que soy un jodido de mierda a veces. No sé por qué. Tengo miedo. A veces ni siquiera miedo, nada, a veces no siento nada. Hay cosas que me dañan y no deberían. Sí sé por qué. Mi mamá me llenó de miedos. Mi papá es una leyenda, una esperanza muerta. Desconfío de la gente. A veces entro en pánico y huyo de todo el mundo. A veces somos jodidos. Después se me pasa. En fin.

Hay cosas que me condicionan, motivos para mis actos, aunque mis razones le sean completamente ajenas al mundo y mi percepción se encuentre a veces distorsionada (¿percibir no es distorsionar?). Imagino a la locura como una tumba, como estar enterrado sin estar aún completamente muerto, un lugar donde ya no hay sentido, ningún sentido, donde no hay relación entre lo que se ve y lo que se escucha. No tengo pasado ni porvenir, me entrego a la suerte pero retorno en un capricho, me encuentro desarraigado. ¿Es así? No sé, es tan difícil saberlo, porque aunque lo mire y trate de penetrar en su mente, en la mente de aquel loco (que ya no miro ni escucho) o de cualquier otro, no puedo entrar. Tal vez aún exista un pensamiento racional allí dentro, y una firme decisión de contrariarlo, un juego o un castigo. ¿Es así? ¿es esa tu locura? ¿Significo algo yo o soy sólo un pedazo de materia con cierta forma absurda? ¿Puedo hablarte, y tocarte, puedo ayudarte? ¿Podría? ¿Hay alguien ahí dentro?