La Desenladrilladora

Personas Mano

2012-01-11T14:58:00.000-08:00

Uno de sus principales poderes

de las personas mano es

la metamorfósis.

Sus crenchas irisadas adoptan siempre

la forma exacta del diente faltante

en el engranaje

de la maquinaria irresuelta

en la psiquis de un amigo

y por qué no hasta a veces

en la mandibula de un mendigo.

Es que para los mano todos son amigos

niñoas pordioseraos señoraos asesinaos

sociaos amantes jefes y garcas

nadie pierde su humanidad en presencia de un mano y hasta algunos

puede que la recuperen.

Con mi mano

–porque el mano además de un tipo es un tipo de relación

característica del mano es que también puede ser muchas otras cosas más que el pluma o el

petróleo

porque la metamorfosis es

su mejor virtud–

con mi mano nunca tuvimos ni vamos a tener

me parece

relaciones genitales.

Pero que no se malentienda

no quiere decir que los genitales no existen

o no están presentes

los genitales existen y están presentes en absolutamente todas las relaciones

–e incluso en las que tan pretendidamente NO, de sangre y genes–

es sólo que elegimos no ponerlos en contacto

Manos oídos y voz

pecho brazos y miradas son

nuestro contacto favorito.

El mano no necesita otras o más bien le son buenas esas cosas

para entrar a lo bien profundo

y hacer saltar un manantial

en donde parecía haber

una piedra seca

Mi mano me ayuda a regar

plantar y cosechar

libros yuyos y guitarras

a mí me gustan los libros yuyos y guitarras

por eso

quiero tanto a mi mano.

Poesía de la Materia

2011-11-10T10:32:00.001-08:00

Personas Ecuación Química Compleja

-leer con detenemiento, ¡es compleja!-

Las personas ecuación química compleja creen que toda la verdad viene de los medios
casi no creen no saben de los enteros
o de los directos.
Por eso las personas ecuación química compleja creen que nececitan de los medios

para digerir

porque de tanto haberse acostumbrado a ellos

les han quedado muchos radicales libres y el hígado graso

no digieren si no es por medios
no digieren si no es a medias

se han olvidado que tenían dientes pa masticar

y lo que entero entró entero salió

por el ano hinchado de tantos medio-digeridos

saturado empalagado aderezado empastillado re-mediado

y el resto del cuerpo nunca

se enteró.

Por supuesto que les traen problemas tantos medios

el principal, el miedo

pero complejamente haciendo honor a su ser EQC

han encontrado la solución, y es

el re-medio.

Está lleno de ecuaciones químicas complejas

todos lo somos un poco y la mayoría re

remediados.

Sólo así las EQCs se sienten afuera del peligro

de vivir

se quieren afuera del peligro

para eso se median y se re-median

y sin embargo cuando menos lo esperan las EQCs kapún, splash, explotan

pero las más complejas EQCs, las más mediadas ni siquiera

como las torres gemelas, éstas implotan.

Pero también hay EQCs que se manifiestan mucho antes

cocen banderas y van a las marchas contra las multinacionales

gritan y sangran un poco como los primitivos

después vuelven a casa y se toman una coca-cola.
El EQC más promedio no se banca la sangre ni un poquito

en vivo y en directo

les encanta –pero a travez de medios

que los alejen del peligro –de vivir

en contacto con las diferentes especias y bacterias

el EQC no come si no es a travez de muchos medios

cuchara plato y microondas paquete bolsita

y la tele siempre prendida

los EQC no se bancan la sangre en directo
ni la que calienta otra voz otra mirada

otro cuerpo

frente al suyo

a la hora de ese ritual sagrado y profundo –de entrarlo.

Las EQCs prefieren que sea siempre a travéz de medios.

Látigo libreta –matrimonial– o taco aguja

nunca el cuerpo

sólo el cuerpo

todo el cuerpo.

Los EQCs cogen sólo con los genitales.

Nunca el cuerpo

sólo el cuerpo

todo el cuerpo.

2010-01-27T10:53:00.000-08:00

En el espacio del Comedor de Poetas, en el que nos alimentamos todos los jueves desde hace un par de años, queremos invitarlos este próximo 28 de enero del 2010 a cenar…
Gato Bombay
libro de poesías ilustradas y dibujos contados
por el gran Leonardo Occhipinti para niños del corazón
Lecturas con acompañamiento musical de instrumentos raros fabricados por los luthiers Damian y Mariano e interpretados por una banda de locos, alumbrados por un proyector de diapositivas.
Y...
Máscara y Vacío
novela biografica ficcional de Syd Barrett, el mítico fundador de la legendaria banda Pink Floyd, escrita por Anahí Ferreyra
Lectura con acompañamiento musical de Jesus y Cleopatra en formato acústico, que estará interpretando canciones de Barrett y propias.
El Comedor de Poetas es, como todos los jueves, en la casa Pachamama, Argañaras 22, Villa Crespo, a las 21 horas.
Por respeto a los vecinos, que tienen muy buena onda y queremos que sigan teniéndola, el evento debe concluir puntualmente a la medianoche, así que a no llegar tarde, o sus estómagos quedarán rugiendo!

Domingo 27

2009-12-25T11:35:00.000-08:00

a partir de los 19 hs,

Cóctel Molotov invita

a la presentación de 4 libros 4,

todos bonitos, nuevos o reeditados:

¡Calláte!, de Dafne Mociulsky

Gato Bombay, de Leonardo Occhipinti

Máscara y Vacío, de Anahí Ferreira

y Ceci no es una pipa, de Ale Raymond

teatralizaciones, brindis, poesía

música y baile

con la presencia de

Matías Reck, Pablo Strucchi,

Luvi Torres, La Nuez Moscada,

Los locales Karl Hutt y Sasa Guadalupe,

el Dúo Alpargata y los autores.

En la amable Ksa, Belaustegui 2821,

Paternal (a 2 cuadras de Nazca y Juan B Justo).

Gratis (para que compres libros, che)

Presentaciòn de mi novela

2009-12-16T11:37:00.000-08:00

Este Domingo 20 de Diciembre
Ultima actuación de la pandilla de escritores ambulantes Cóctel Molotov del año
Presentando la novela Calláte de Dafne Mociulsky

Y además presentación de la novela de Anahí Ferreyra Máscara y Vacío, biografía ficcional de Syd Barrett, el emblemático primer lider Pink Floyd.
Con la presencia de las editoriales )el asunto( y Milena Cacerola encargados junto a El Desenladrillador de la realización del libro
Del que estarán leyendo algunos fragmentos sus performers Pablo Strucchi y Matías Reck.

Y además tocan Automedicados y Jesús y Cleopatra

Y además muestra de arte visual.

Y además barra económica, (ha comida vegetariana para los que no consumen carne) y a los que lleguen temprano les convidaremos un vasito de vino.

Todo ésto por la módica suma de tus ganas y tu voluntad (no se cobrará entrada, pero si querés podés comprar un libro o colaborar con el lugar)

La cita es a las 20 hs (puntual) en el club GBA, Lamadrid 2388, esq Paraná 5100, a diez cuadras de Panamericana, Villa Adelina
Te llevan el 71, 304, y más pero no sé cuales...

Fragmentos de Máscara y Vacío, novela tributo a Syd Barrett

2009-08-13T12:34:00.000-07:00

La locura. Esa palabrita...me ha obsesionado durante tanto tiempo; hasta creí por momentos que me estaba volviendo loco. Ahora estoy, en cierta forma, más calmo. Pero nada hay más alejado de la paz, mi calma es simplemente un dulce y lento decaer, y algunos momentos de felicidad, algunos orgasmos. No estoy loco. Creo que nunca voy a estarlo, aunque tampoco alcance jamás la verdadera cordura. Creo que ninguna de las dos cosas existe, sé que soy un jodido de mierda a veces. No sé por qué. Tengo miedo. A veces ni siquiera miedo, nada, a veces no siento nada. Hay cosas que me dañan y no deberían. Sí sé por qué. Mi mamá me llenó de miedos. Mi papá es una leyenda, una esperanza muerta. Desconfío de la gente. A veces entro en pánico y huyo de todo el mundo. A veces somos jodidos. Después se me pasa. En fin.
Hay cosas que me condicionan, motivos para mis actos, aunque mis razones le sean completamente ajenas al mundo y mi percepción se encuentre a veces distorsionada (¿percibir no es distorsionar?). Imagino a la locura como una tumba, como estar enterrado sin estar aún completamente muerto, un lugar donde ya no hay sentido, ningún sentido, donde no hay relación entre lo que se ve y lo que se escucha. No tengo pasado ni porvenir, me entrego a la suerte pero retorno en un capricho, me encuentro desarraigado. ¿Es así? No sé, es tan difícil saberlo, porque aunque lo mire y trate de penetrar en su mente, en la mente de aquel loco (que ya no miro ni escucho) o de cualquier otro, no puedo entrar. Tal vez aún exista un pensamiento racional allí dentro, y una firme decisión de contrariarlo, un juego o un castigo. ¿Es así? ¿es esa tu locura? ¿Significo algo yo o soy sólo un pedazo de materia con cierta forma absurda? ¿Puedo hablarte, y tocarte, puedo ayudarte? ¿Podría? ¿Hay alguien ahí dentro

Poesía de la materia

2009-07-10T00:44:00.001-07:00

En este mundo hay
materia densa, pesada
aceitosa como el petróleo
materia ligera liviana
fresca como una pluma
por donde pasa el viento
sin quebrar ninguna estructura

En este mundo hay familias petróleo y familias pluma
cercanías petróleo y cercanías pluma
espíritu petróleo y espíritu pluma
por donde pasa el viento sin romper ninguna estructura
por donde pasan personas y trenes
sin romper ninguna estructura
libros y viajes
sin romper ninguna estructura
materias de diferentes índoles

como el mar orillándose
el agua entre la arena
hay personas que se dejan mojar
y personas que no
el petróleo no se funde con el agua
jamás
el agua inunda todo busca todo
por fuera o por dentro
por donde la dejes

hay personas que se dejan atravesar
sin miedo de sus estructuras
romper
y otras personas que son como el petróleo

las personas petróleo buscan petróleo
sólo se sienten a gusto entre el petróleo
como si no supieran de otras materias

las personas pluma andan buscando siempre otras materias
porque entienden la vida como un viaje
viajes subterráneos y viajes estelares
sin romper ninguna estructura
viajes acuáticos y viajes infernales
sin romper ninguna estructura
viajes materiales y viajes metafísicos
sin romper ninguna estructura
viajes interiores

camino que sólo se detiene a descansar
un rato

pa reponer energías pa seguir camino
siempre por
diferentes materias

las personas petróleo se asientan en el fondo de la tierra putrefacta
tratando de atraer como agujeros negros
toda la energía a su alrededor
y esclavizarla

las personas petróleo están, han estado y siempre estarán muertas
es por eso que se niegan tan fervientemente a morir
no puede morir lo que ya está muerto
no puede morir lo que nunca ha estado vivo.
A las personas petróleo les gustaría vivir
pero no se animan
porque tienen miedo de morir.

En cambio las personas pluma practican la acción de morir todo el tiempo
con ahínco, de diversas maneras
nacen de repollos y cigüeñas
de libros y estrellas
de mujeres pobres que mueren al dar a luz mal atendidas en hospitales públicos.
Los primeros años se alimentan de leche
en la pubertad experimentan con las sustancias más variadas
después se hacen vegetarianos
al final de sus vidas practican la fotosíntesis
saben que un viajero astuto nunca anda cargado de más

Las personas pluma no existen realmente
son una idealización que se me ocurrió a mí
la personas petróleo tampoco
el petróleo tarda muchos millones de años en formarse
después de desaparecida una especie
y se cree
que la humanidad no es tan vieja y no ha desaparecido aún.
Las personas pluma a veces son un poco petróleo también
lo asumen cuando se les sale porque saben que conocer la realidad
es el primer paso para empezar a cambiarla
Todo lo que profesan las personas pluma no son más que creencias
semejantes al ratón Perez y la luna de queso
los pluma no tienen dogmas
porque los dogmas son pesados y los pluma son viajeros astutos
Los petróleo son un poco pluma también
pero no lo asumen, porque tienen miedo de morir.

Además de personas petróleo y personas pluma
hay personas zanahoria y personas ecuación química compleja.

El petróleo tarda millones de años en formarse
después de desaparecida una generación
se genera por el exceso de consumo de hamburguesas y papas fritas Mc Donals
cuyo exceso de grasas saturadas no puede ser digerido por los gusanos y lombrices
que se encargan de que la tierra vuelva a la tierra

La historia personal de las personas pluma
es una constelación de cuerpos celestes
una ciudad hecha de material reciclado y flores
un mural en una esquina de un barrio llamado Republica Independiente de La Boca
un ancho río donde el Sol reverbera cosquilleando los ojos de quienes lo miran

los bichitos que crecen en el interior de las personas petróleo
forman úlceras y cánceres
los bichitos que anidan en el interior de las personas pluma
las limpian a éstas
ellas se estiran para darles más espacio
ellos entran más hondo
y ellas se ríen

hacer el amor con las personas pluma es muy divertido

los pluma —cuando les toca comprar alguna cosa—
compran cosas baratas
porque las regalan o pierden todo el tiempo

los petróleo compran cosas caras
y cuidan todo el tiempo que nadie se las robe
y pasan tanto tiempo cuidándolas
que poco tiempo les queda para disfrutarlas

poesía de la materia
fluido que se vuelve materia en la mente de quien la oye
poesía en constante creación

Poesía de la materia

2009-07-10T00:43:00.001-07:00

Distintas especies viven su realidad
por ejemplo el dinero
vive su realidad macroeconómica
que la materia no entiende
y la materia
vive su realidad de materia
que el economista no entiende
sujetos a leyes tan disimiles
se afectan
¿pero de qué modo?
conviven
ignorándose.
Especies de sustancias tan disímiles
hasta inmateriales
especies con distintos sentidos
(sentidos con distintos sentido—
tntención percepción
un planeta habitado por el gas
otro por las zanahorias
y en alguna parte
materia que se vuelve conciente y despierta
materia que intenta despertar
materia que se entrena

Un ojo se abre en medio de la galaxia
un primer ojo

La plaza de toros

2009-07-10T00:24:00.000-07:00

Porque la vida no tenía ningún sentido si no sentía que podía perderla. Y que se la ganaba, se la robaba a la muerte a cada instante. Por ese motivo iniciaba peleas y violaba las leyes de tránsito todo el tiempo. Es cierto que el hígado ya no le funcionaba igual que de pequeño, es cierto que unas cuantas neuronas habían muerto en su cerebro, pero valían las risas desdentadas que producían los llantos ajenos, de aquellos que sufrían sus burlas o sus puños, y siempre que se pudiera, ambas. Valía la venganza. La fuerza que sentía su corazón henchido de orgullo, de saberse ganador, saberse superior. Y su resentimiento seguía dando salivazos de alcohol y chimó que escupían en la cara de cualquiera, porque todo extraño es un contrincante, que puede hacerte cagar en cualquier instante. Porque así fue, y así será. Salvo una vez, en la que pareció que podía llegar a amar. Pero no quiso parecer maricón, y la cagó, y ya no se lo preguntó; total siempre que el remordimiento aparece hay a mano una Ice Polar.

Vieja compañera. Desde temprano se vino hoy, con sus carteles brillantes y sus chicas bonitas casi desnudas. ¿Te le animas al toro? le dijo una de sonrisa casi cruel ¿Te le animas al toro? le dijo uno de sus contrincantes, y él, que era bien macho y nunca achicaba frente a un desafío se le animó. Y saltó la valla y fue la emoción de tanta gente, que sólo ansiaba ver que alguien podía perder la vida estúpidamente, que la sangre corría y no era la propia, que el toro es un bruto animal y por eso, aunque llegue a matar ineludiblemente va a morir, porque el individuo es superior, y sobre todo es superior la Ice Polar que esa tarde le hacía ver doble, que les hacía confundir a todos y no entender, no querer esforzarse en entender quien mandaba realmente, quien estaba organizando todo eso, quien les daba y quien les quitaba. Una leve sensación de mareo y vómito al pisar la plaza, una leve sensación de que algo estúpido iba a suceder, un miedito, pero ya no se lo preguntó porque estaba allí, y si conseguía salir con éxito de seguro alguien le invitaría una Ice Polar, y vio el toro acercándose y se dio la vuelta, y empezó a correr, pero algo pasó no lo entendió estaba resbalando,

el toro embistió,

pero por suerte la Ice Polar tenía la mitad de su cuerpo adormecido,

y aminoró el dolor,

de tener un cuerno atravesándole el pulmón,

mas no la sensación,

de ser el patán más estúpido de mundo,

morir por un resbalón,

y el toro embistió,

y embistió,

y el cuerpo reboleó,

y corneado el estúpido se murió,

pero un instante antes su corazón se arrepintió,

y aunque no mucho más comprendió,

sí que la mentira lo atrapó.

Editorial del 3er programa de radio La F me Flia

2009-07-10T00:19:00.000-07:00

El doctor Cunilingus define: la literatura no es más que un mero juego de palabras.

Escribo desde los nueve años y muchas veces me he preguntado acerca de lo que es la literatura. También me lo he contestado muchas veces, de acuerdo a lo que estaba sucediendo en mi vida y en otras que se relacionaban a la mía en ese momento. Hay momentos de la vida en que lo más importante es jugar. Si bien siempre es importante, hay otros momentos donde también es necesario luchar, y como escritores que somos, la literatura es nuestra arma.

La literatura, qué es exactamente literatura, qué no lo es, qué es arte, quienes son artistas… No me parece que nada de eso esté tan claro. Conozco barrenderos que te estremecen con la tristeza de sus cantos y mecánicos que son terribles poetas, aunque nunca hayan escrito una sola una línea.

Digamos que hay un montón de libros de palabras escritas y alguien les pone el sello que dice literatura, después también hay un sello que dice buena literatura (que tiene el nombre de una editorial acaudalada), y otro que dice escritor, que son aquellos que escriben buena literatura o sea aquella literatura editada por una editorial acaudalada.

Pero yo creo que juegos de palabras, ficción, poesía, arte, hay en toda la vida, así como en la literatura también hay realidad conocimiento y mensaje.

También he asistido a una academia que se dedicaba básicamente a preguntarse y contestarse eso, la academia. La abandoné, porque no me satisficieron ni sus preguntas ni sus respuestas.

Yo hacía preguntas particulares, debo reconocerlo, en ese momento en que abandoné la academia se me daba por preguntarle a todos los escritores que conocía, ilustres desconocidos, para qué escribían. Todos se me quedaban mirando boquiabiertos, ¿para qué escribo? lo lógico sería preguntar por qué. Por qué esta alma en pena necesita expresarse. Sí sí pero para qué, para qué lo hace, qué quiere.

Jamás se les había ocurrido que alguien podía a llegar hacerles esa pregunta.

En la academia sólo te enseñaban que la literatura es un juego de formas, a buscar los significados ocultos detrás de esas formas-palabras escritas lejos y hace tiempo, o no tan lejos pero tampoco tan cerca, tan ahora. Y, atrapados en sus redes de formalismos, no me querían aceptar que les dijera no profe, no entregué la monografía porque ese día mataron a dos pibes en el puente Pueyrredón. Mataron a dos para mandarnos a callar a muchos más que estábamos en ese momento haciendo arte en las calles, mientras ellos pretendían mantenerlo encerrado en las universidades.

Entre otras frases Diego Arbit tira en su editorial radial, Bush dice que lucha por la paz mientras organiza una nueva guerra.

Esta frase se me queda revoloteando en la cabeza y se me viene otra que leí recientemente en el diario, de Olmert el primer ministro de Israel, explicando que invaden y bombardean Gaza para terminar con el terror de Hamas.

Estás agazapado en tu casa escuchando ruido de bombas y metralletas, no tenés comida pero no te animás a salir en busca de ella, has visto en los últimos días demasiada sangre demasiados niños mutilados pedazos de embarazadas y ya no confiás en que los asesinos de tus hermanos respeten las tres horas de tregua que acordaron, para salir a comprar alimentos, y ya ni siquiera podés esperar que llegue ayuda humanitaria de afuera, porque esta es bombardeada también.

¿Cómo se llama esto si no es TERROR?

En los últimos 10 años murieron 20 israelitas a causa del terror del Hamas. En los 20 días de bombardeo e invasión isrealita murieron 1050 palestinos, la mitad de ellos civiles, más de 300 niños, una docena conductores de ambulancias o paramédicos, y 4500 resultaron heridos.

Para combatir el terror del Hamas Israel siembra un terror 20000 veces más fuerte.

Evidentemente Olmert podría ser un buen escritor de ficción, se le ocurren unas frases delirantes, el problema es que no las vende como ficción sino que pretende venderlas como la verdad.

En fin, no sé por qué digo todo esto, a qué quiero llegar, tal vez no quiera llegar a nada a ninguna conclusión definitiva, sólo tirar frases que despierten algo en quien las oye frases como pequeñas bombas… La literatura es un juego sí, pero también son pequeñas bombas disparadas en las mentes de los lectores.

Nada es exactamente como te dicen, todo se puede cuestionar.

El mecánico es un poeta, no porque tire frases geniales. Es un poeta arreglando motos y artefactos en general. Es un poeta cuando le falta un repuesto de algo y agarra un pedazo de otra cosa, la pone al fuego la martilla y reemplaza con eso el repuesto que le faltaba. Es un poeta cuando escucha un pequeño ruidito, imperceptible para todo el resto de la gente y te dice en dos meses se te va a volver a romper. Es un poeta porque ama lo que hace y le pone toda la pasión del mundo, toda la dedicación y el tiempo que eso necesita. Desde esta óptica cualquiera puede ser un artista, cualquier disciplina puede ser arte. La medicina, la biología o la panadería. Claro que vivimos en un mundo donde el tiempo es dinero y entonces el médico tiene que atender a 100 pacientes por día, mientras afuera hay otro médico que está desempleado y al lado hay otro que se puso una cadena de clínicas privadas, porque en realidad nunca amó la medicina.

Después puedo decir que la literatura es literatura y la música es música. Hay sonidos y técnica, sintaxis y palabras como hay harina y escalpelos o plantas curativas. Hay arte donde hay expresión verdadera, creación real, sentimiento, libertad.

Lo que tenés que saber no te lo da ningún título, no te lo enseña ninguna institución. Sólo lo vas a saber participando, siendo carne de tus palabras.

2009-07-06T13:59:00.000-07:00

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